jueves, 30 de agosto de 2007
CICLO DE CINE EXTRANJERO
(Los jueves 18:30 Hrs. Auditorio Humanidaes y Arte, UDEC.)
30 de Agosto "La Pianista" (La Pianiste)
DIRECTOR: Michel Haneke
PAÍS : Francia
GÉNERO : Drama
AÑO : 2001
DURACIÓN: 130 min.
6 de Septiembre "En la cuerda floja" (Walk the line)
DIRECTOR: James Mangold
PAÍS : Estados Unidos
GÉNERO : Biopic, drama, musical
AÑO : 2005
DURACIÓN: 136 min.
30 de Agosto "La Pianista" (La Pianiste)
DIRECTOR: Michel Haneke
PAÍS : Francia
GÉNERO : Drama
AÑO : 2001
DURACIÓN: 130 min.
6 de Septiembre "En la cuerda floja" (Walk the line)
DIRECTOR: James Mangold
PAÍS : Estados Unidos
GÉNERO : Biopic, drama, musical
AÑO : 2005
DURACIÓN: 136 min.
miércoles, 29 de agosto de 2007
PUNTO
Los días que siguieron a mi nacimiento los fui contando de a uno. Todo lo que pasó antes no lo quise tomar en cuenta. No era necesario hacer esa división entre antes y después, pero tuve que hacerla. Una de las razones principales era que el punto cero no estaba bastante claro. Ahí sólo puedo decir luz. O decir no frío. Pero no sé nada acerca del punto cero y de ahí la división.
Y así fueron avanzando los días y cada vez me daba más cuenta de como era esto de estar vivo. O de estar vivo aquí. Y a veces, como niño, pensaba en el origen de todo, no mi punto cero, sino el gran punto cero. Y siempre a la pregunta de la pregunta de la pregunta llegaba a un punto que no había más respuesta. Y yo pensaba estas cosas y mucha gente me ha dicho que también las piensa. Y al llegar al punto de no respuesta algo así como un vacío. Y yo quería olvidarme de ese vacío y de todas esas interrogantes acerca de los puntos ceros personales o universales, pero no podía. Me quedaba pegado en eso y aunque yo lo evitara, ahí llegaba otra vez. Y una vez me propuse dejar de pensar esas cosas, como niño que era, y lo logré. Otras personas se encargan de eso.
Y así fueron avanzando los días y cada vez me daba más cuenta de como era esto de estar vivo. O de estar vivo aquí. Y a veces, como niño, pensaba en el origen de todo, no mi punto cero, sino el gran punto cero. Y siempre a la pregunta de la pregunta de la pregunta llegaba a un punto que no había más respuesta. Y yo pensaba estas cosas y mucha gente me ha dicho que también las piensa. Y al llegar al punto de no respuesta algo así como un vacío. Y yo quería olvidarme de ese vacío y de todas esas interrogantes acerca de los puntos ceros personales o universales, pero no podía. Me quedaba pegado en eso y aunque yo lo evitara, ahí llegaba otra vez. Y una vez me propuse dejar de pensar esas cosas, como niño que era, y lo logré. Otras personas se encargan de eso.
NO BEBER
No te escucha porque la música está muy fuerte y no te ve porque todo está tan oscuro. Todos están enterados de que acontece aquí mismo y él no te escucha. Te ve la cara y supone. Supone. Y siente. Y él es el culpable de eso. ¡No golpeen esa puerta! Tiene la llave y dejó cerrado pero la tropa de hueones no se creen qué está pasando aquí mismo. Pero ya cacharon todo y no golpeen esa puerta otra vez o los mato. No tanto. Toma más. Seca el vaso. Ponte la ropa rápido y si quieres te peinas. No hacía falta traducción ni subtítulos. Fue el héroe de la tropa de hueones por un tiempo corto y quién lo logra, quién la hace de nuevo, ah?
2004
2004
NIÑA LITERATA
La niña literata se lo pasaba leyendo. También escribía mucho. Eso era lo correcto en una niña literata, que más podría esperarse de una de ellas. El asunto es que esta niña era algo extraña. Leyó tanto que tuvo una especie de confusión con la realidad. Esa confusión se reflejaba en sí misma, y yo a simple vista podía darme cuenta. Ella nunca ponía la suficiente atención para notar esto, y si lo notaba se quedaba callada y te miraba de lado con su carita especial. Yo, como la observaba de afuera, me daba cuenta de todo. Me hacía el tonto y ella se daba cuenta, así que también se hacía la tonta.
Tanto confundía a los demás que adivinar su edad era todo un desafío. Era poco más que una niña, pero todavía no podía decirse que fuera una mujer, con todo el peso que el concepto conlleva. Pero se las daba de grande, hacía cosas de grande que le salían a medias. Con todo esto, extrañamente estaba lejos de parecer muy mayor. De alguna forma había logrado la imagen de la edad ideal, y estoy seguro que los años poco podrían hacer para cambiar eso. Uno al hablar con ella imaginaba que estaba hablando con una mujer de verdad, porque tenía ciertas capacidades hipnóticas que venían a acentuar su condición de confundir todo a su alrededor. Hipnotizaba a los porteros de los locales que frecuentaba para ir a tomar cerveza y otras cosas más, y éstos no tenían más remedio que dejarla entrar. Sabían que se exponían a una multa si alguien los sorprendía vendiéndoles alcohol a menores de edad, pero a ella no podían resistirse. Nadie podía resistirse.
Esta condición de sentirse dueña del mundo había desarrollado en ella cierta vanidad, una especie de arrogancia harto delicada, pero que percibías y podía incluso parecerte desagradable. Pero ella utilizaba todos sus recursos para lograr lo que quería. Suponía que el mundo podía rendirse a sus pies. A mí incluso por un momento me confundió y casi caigo en su jueguito, pero no caí. Me mantuve al margen y ahora permanezco mirando todo desde una distancia razonable. Eso es lo mejor.
La niña literata cree que tiene claro lo que quiere, pero está, como ya dijimos, en un estado de confusión. Es lo de menos que traspase esta condición a los demás. Lo grave que es que ella viva en ese estado. Y salía a la calle así los días en que empecé a tratar con ella. Caminaba por lugares que le traían recuerdos. Tenía obsesiones que a cualquiera le parecerían absurdas y tomaba cosas por ahí. Las recogía y las guardaba. Las usaba a ratos y después se reía. Prendía la tele. Escuchaba música. Se tocaba. Miraba una estrella y meditaba las cosas que le quitaban el sueño, que por esos días no tenía bastante claras. No ponía el más mínimo empeño en mejorar las cosas, en darle un sentido concreto a su vida. En realidad esto último no importaba mucho, porque una vida con sentido concreto no cuadraría mucho en una niña literata, que tiende a vivir en un mundo de fantasía, como si la vida se tratara de un libro mal escrito. Todo para ella era una linda novelita y esto le gustaba porque pensaba que así podría manejar todo a voluntad. Era imposible que tuviera algo claro y que quisiera en realidad jugársela por alguien. No podía pedírsele mucho, porque no era más que una niña.
De "Alias verano limón", 2007.
Tanto confundía a los demás que adivinar su edad era todo un desafío. Era poco más que una niña, pero todavía no podía decirse que fuera una mujer, con todo el peso que el concepto conlleva. Pero se las daba de grande, hacía cosas de grande que le salían a medias. Con todo esto, extrañamente estaba lejos de parecer muy mayor. De alguna forma había logrado la imagen de la edad ideal, y estoy seguro que los años poco podrían hacer para cambiar eso. Uno al hablar con ella imaginaba que estaba hablando con una mujer de verdad, porque tenía ciertas capacidades hipnóticas que venían a acentuar su condición de confundir todo a su alrededor. Hipnotizaba a los porteros de los locales que frecuentaba para ir a tomar cerveza y otras cosas más, y éstos no tenían más remedio que dejarla entrar. Sabían que se exponían a una multa si alguien los sorprendía vendiéndoles alcohol a menores de edad, pero a ella no podían resistirse. Nadie podía resistirse.
Esta condición de sentirse dueña del mundo había desarrollado en ella cierta vanidad, una especie de arrogancia harto delicada, pero que percibías y podía incluso parecerte desagradable. Pero ella utilizaba todos sus recursos para lograr lo que quería. Suponía que el mundo podía rendirse a sus pies. A mí incluso por un momento me confundió y casi caigo en su jueguito, pero no caí. Me mantuve al margen y ahora permanezco mirando todo desde una distancia razonable. Eso es lo mejor.
La niña literata cree que tiene claro lo que quiere, pero está, como ya dijimos, en un estado de confusión. Es lo de menos que traspase esta condición a los demás. Lo grave que es que ella viva en ese estado. Y salía a la calle así los días en que empecé a tratar con ella. Caminaba por lugares que le traían recuerdos. Tenía obsesiones que a cualquiera le parecerían absurdas y tomaba cosas por ahí. Las recogía y las guardaba. Las usaba a ratos y después se reía. Prendía la tele. Escuchaba música. Se tocaba. Miraba una estrella y meditaba las cosas que le quitaban el sueño, que por esos días no tenía bastante claras. No ponía el más mínimo empeño en mejorar las cosas, en darle un sentido concreto a su vida. En realidad esto último no importaba mucho, porque una vida con sentido concreto no cuadraría mucho en una niña literata, que tiende a vivir en un mundo de fantasía, como si la vida se tratara de un libro mal escrito. Todo para ella era una linda novelita y esto le gustaba porque pensaba que así podría manejar todo a voluntad. Era imposible que tuviera algo claro y que quisiera en realidad jugársela por alguien. No podía pedírsele mucho, porque no era más que una niña.
De "Alias verano limón", 2007.
martes, 28 de agosto de 2007
CIERRE AL VACÍO
Un vacío iba y venía. Rondaba la habitación y se escondía tras la penumbra, tras la oscuridad cómplice del pequeño espacio que la lámpara iluminaba. Bastaba desconectase por un segundo, por un segundo bajar la música o sacar los ojos un momento del libro releído, bastaba sólo eso para que el vacío se le metiera en el pecho. No era por la boca, ni por los ojos, ni por la cabeza que este vacío se hacía parte de ella. Entraba directamente al corazón, a través de un corte invisible que nadie conocía. Tantas veces negó y ridiculizó los corazones, esas caricaturas sanvelentinescas, pero era así. No había duda. Los dolores se alojaban allí. Desafiaban toda lógica. Que la anatomía. Que la psicología. El dolor estaba ahí. Que negar el corazón y centro emotivo y lágrimas un poquito. El vacío se expande y no deja espacio para respirar, todo se vuelve un ahogo doloroso que se acallaba, se guardaba. Nadie sabía nada. Aguanta, niña, nadie se muere de esos ahogos.
VACACIÓN, cap. 13, 2002.
VACACIÓN, cap. 13, 2002.
DIFERENDO MARÍTIMO
La torre parecía una torre de salvavidas. Era igual. Tenía escaleras y un mástil. La principal diferencia era que no usábamos banderas rojas ni verdes, sino una bandera chilena más bien mediana, más chica que la que usa cualquier escuela. Era el lugar donde la tierra dejaba de llamarse Chile para convertirse en Perú.
La misión era simple. Y así como simple, también era importante. La idea era vigilar que los pesqueros no pasaran el límite marítimo. Obviamente, se trataba de un límite imaginario, tan imaginario como la línea de la Concordia, que comenzaba ahí mismo. El hito número uno estaba junto al faro peruano, a unos doscientos metros de nuestra torre verde. El lugar estaba rodeado de campos minados y defensas anticarro. También de pastizales y grandes arenales, y más minas cercadas por alambres de púas y calaveras blancas en triángulos rojos. En realidad habían más minas que rocas.
Una de esas noches, como tantas otras noches, vigilaba sin poner mucha atención. En realidad la concentración estaba más bien puesta en la hora, quedaban todavía tres. También en el frío, que se metía por el vidrio. Era agosto y seguro pasaba ese mes vivo, sólo tenía veinte años y estaba muy lejos de ser viejo. Se veía hacia el sur el morro algo desfigurado, en un ángulo imposible de ver desde la ciudad. Y por el norte nada. Sólo oscuridad. Y el Perú. Y yo no miro tanto para allá de nuevo, porque se vienen tres lobos marinos arrastrando por la orilla del mar. Pero son muy chicos para ser lobos. Y si fueran lobos no tendrían que estar tan a la orilla. Pienso rápido, en un segundo se va el sueño y dejo de poner atención en nada y me concentro en el mar ruidoso, lleno de espuma y remolinos oscuros. La radio Pudahuel, la única emisora chilena que llegaba hasta ese lugar y que dejó sintonizada el cabo Cornejo es puesta en silencio por mi mano sorprendida. Por esa misma mano que se asusta un poco por la idea de pasar tiro y tener que pensar que de un momento a otro puedo tener que hechar mano de los más de ciento cincuenta tiros que llevo. Si se me acaban me quedan las granadas. Y por último tengo un yatagán que no he afilado lo suficiente porque se supone que el filo sólo es en caso de guerra. Pero pienso que ahora estoy en una guerra absurda con algo que estoy seguro que no son lobos marinos, que chapotean en la orilla como sacando machas y que se acercan cada vez más al territorio que juré defender con mi vida. Y mi yatagán sin filo, pero listo para encajarlo en la punta de mi fusil cuando llegue el momento.
Si el sonido del mar es tan fuerte que pareciera echar abajo los vidrios de mi caseta verde, en la orilla debe ser peor. De seguro el ruido metálico al echar la palanca de mi arma hacia atrás, soltarla hacia adelante para cargarla y dejarla lista para matar no fue percibido por las tres cosas que se me vienen cada vez más cerca, pero se detuvieron de pronto. Y están ahí, casi llegando a la tonta línea imaginaria. Ellos deben ser más tontos que esa línea al intentar hacer eso. Seguro no escucharon nada, las olas de esa hora explotan una tras otra y se pasean de un país a otro; se rien a gritos de las luces de ambos faros que proyectan el límite imaginario. Se rien tan fuerte que fácilmente podrían apagar la explosión de una mina y los gritos con sangre y sin piernas de un afortunado de muerte.
Ahí los veo. Detenidos y con olas negras que los cubren casi por completo de vez en cuando. Seguro se arman de valor para pasar al territorio prohibido, donde una ruleta rusa fatal puede estarlos esperando. Yo tengo el control de todo. O eso creo. Pero al perecer a ellos no les importa y siguen. Y parecen burlarse de mí al estar ya casi encima mío. O más bien debajo de mi torre verde. Entonces los tengo en la mira y seguro que no se han dado ni cuenta. Seguro podría matarlos a los tres. Son dos adultos y un niño, y al parecer están amarrados. Tienen el agua a la cintura y avanzan despacio. Creen que la neblina salada los cubre, que el sueño de los vigilantes atontados por la madrugada —nortina o sureña, qué importa— los protege. Pero yo estoy despierto y recuerdo de repente que ese lugar, por disposiciones internacionales, no puede estar resguardado por fuerzas especiales, o sea yo. Y que deben estar los verdes Carabineros, como en cualquier punto de la frontera del país. Pero estamos nosotros, aunque en la torre estoy solo, a sólo un tirón de mi dedo índice de convertirme en asesino. De demostrar con unas cuantas balas que soy una fuerza de elite. Y los tengo en la mira, y coloco el disparador en ráfaga corta, y respiro rápido y me ahogo despacio. Y si me los hecho puedo decir a mi favor que los hice detenerse, que intentaron huir, que hicieron un movimiento sospechoso que suponía que iban armados. Seguro el fiscal naval me compra toda la historia. Pienso en que será de mi cuando haga eso, en como voy a vivir con tres muertos en una playa nocturna, en porque mierda se les ocurrió pasar cuando yo estaba vigilando, en porque mierda no les disparé cuando pasaron la línea falsa. Y pasaron sin siquiera mirarme. Se alejan despacito hacia Arica, donde seguro llegarán menos mojados que mis manos que se resbalan en el metal frío de mi fusil.
La misión era simple. Y así como simple, también era importante. La idea era vigilar que los pesqueros no pasaran el límite marítimo. Obviamente, se trataba de un límite imaginario, tan imaginario como la línea de la Concordia, que comenzaba ahí mismo. El hito número uno estaba junto al faro peruano, a unos doscientos metros de nuestra torre verde. El lugar estaba rodeado de campos minados y defensas anticarro. También de pastizales y grandes arenales, y más minas cercadas por alambres de púas y calaveras blancas en triángulos rojos. En realidad habían más minas que rocas.
Una de esas noches, como tantas otras noches, vigilaba sin poner mucha atención. En realidad la concentración estaba más bien puesta en la hora, quedaban todavía tres. También en el frío, que se metía por el vidrio. Era agosto y seguro pasaba ese mes vivo, sólo tenía veinte años y estaba muy lejos de ser viejo. Se veía hacia el sur el morro algo desfigurado, en un ángulo imposible de ver desde la ciudad. Y por el norte nada. Sólo oscuridad. Y el Perú. Y yo no miro tanto para allá de nuevo, porque se vienen tres lobos marinos arrastrando por la orilla del mar. Pero son muy chicos para ser lobos. Y si fueran lobos no tendrían que estar tan a la orilla. Pienso rápido, en un segundo se va el sueño y dejo de poner atención en nada y me concentro en el mar ruidoso, lleno de espuma y remolinos oscuros. La radio Pudahuel, la única emisora chilena que llegaba hasta ese lugar y que dejó sintonizada el cabo Cornejo es puesta en silencio por mi mano sorprendida. Por esa misma mano que se asusta un poco por la idea de pasar tiro y tener que pensar que de un momento a otro puedo tener que hechar mano de los más de ciento cincuenta tiros que llevo. Si se me acaban me quedan las granadas. Y por último tengo un yatagán que no he afilado lo suficiente porque se supone que el filo sólo es en caso de guerra. Pero pienso que ahora estoy en una guerra absurda con algo que estoy seguro que no son lobos marinos, que chapotean en la orilla como sacando machas y que se acercan cada vez más al territorio que juré defender con mi vida. Y mi yatagán sin filo, pero listo para encajarlo en la punta de mi fusil cuando llegue el momento.
Si el sonido del mar es tan fuerte que pareciera echar abajo los vidrios de mi caseta verde, en la orilla debe ser peor. De seguro el ruido metálico al echar la palanca de mi arma hacia atrás, soltarla hacia adelante para cargarla y dejarla lista para matar no fue percibido por las tres cosas que se me vienen cada vez más cerca, pero se detuvieron de pronto. Y están ahí, casi llegando a la tonta línea imaginaria. Ellos deben ser más tontos que esa línea al intentar hacer eso. Seguro no escucharon nada, las olas de esa hora explotan una tras otra y se pasean de un país a otro; se rien a gritos de las luces de ambos faros que proyectan el límite imaginario. Se rien tan fuerte que fácilmente podrían apagar la explosión de una mina y los gritos con sangre y sin piernas de un afortunado de muerte.
Ahí los veo. Detenidos y con olas negras que los cubren casi por completo de vez en cuando. Seguro se arman de valor para pasar al territorio prohibido, donde una ruleta rusa fatal puede estarlos esperando. Yo tengo el control de todo. O eso creo. Pero al perecer a ellos no les importa y siguen. Y parecen burlarse de mí al estar ya casi encima mío. O más bien debajo de mi torre verde. Entonces los tengo en la mira y seguro que no se han dado ni cuenta. Seguro podría matarlos a los tres. Son dos adultos y un niño, y al parecer están amarrados. Tienen el agua a la cintura y avanzan despacio. Creen que la neblina salada los cubre, que el sueño de los vigilantes atontados por la madrugada —nortina o sureña, qué importa— los protege. Pero yo estoy despierto y recuerdo de repente que ese lugar, por disposiciones internacionales, no puede estar resguardado por fuerzas especiales, o sea yo. Y que deben estar los verdes Carabineros, como en cualquier punto de la frontera del país. Pero estamos nosotros, aunque en la torre estoy solo, a sólo un tirón de mi dedo índice de convertirme en asesino. De demostrar con unas cuantas balas que soy una fuerza de elite. Y los tengo en la mira, y coloco el disparador en ráfaga corta, y respiro rápido y me ahogo despacio. Y si me los hecho puedo decir a mi favor que los hice detenerse, que intentaron huir, que hicieron un movimiento sospechoso que suponía que iban armados. Seguro el fiscal naval me compra toda la historia. Pienso en que será de mi cuando haga eso, en como voy a vivir con tres muertos en una playa nocturna, en porque mierda se les ocurrió pasar cuando yo estaba vigilando, en porque mierda no les disparé cuando pasaron la línea falsa. Y pasaron sin siquiera mirarme. Se alejan despacito hacia Arica, donde seguro llegarán menos mojados que mis manos que se resbalan en el metal frío de mi fusil.
lunes, 27 de agosto de 2007
ALARMA
Las alarmas de los autos siempre tienen una secuencia de sonidos igual. A un sonido viene otro que se sabe viene después de eso. Según expertos en seguridad, éstas alarmas ya no tienen mucho sentido de ser, porque ya nadie les hace caso. No cumplen su función. “Ah, una alarma” y se sigue caminado para llegar ahí. Cada uno sabe donde va.
Una alarma real sería que uno de esos sonidos rompiera la secuencia histórica y monótona (así de grave, fíjense, pero la gravedad es para otros asuntos tan terrenales como este). Y empieza el show acústico por partes en la calle solitaria. Y apuesto que viene después de ése y de ése y es como si me leyeran una secuencia mental. Anormal. Alarmas programadas para sonar todas iguales y dónde está la diferencia. Si me compro un auto no me gustaría que me lo robaran y por eso le haría guardia todo el día. No me rayes la pintura. Una alarma diferente. Un Ringtone gigantesco a decibeles no calculados sólo para molestar y no para darse a conocer. Para molestar y que digan por ahí Oye carehueón te están robando la radio. Un sonido diferente. Una real alarma que rompe monotonía y no te hace ser más parte de una ciudad en que ya todos sabemos todo de todos. Exclúyase un poquito, pero que no se note. No sea tan parte de. Aún así y con todo, invierta en una buena alarma. El seguro es obligatorio. Alarma diferente es real sorpresa.
(Ciertos subnormales ebrios pateaban el auto con lucecita roja porque fijo era alarma. Hasta que lo pilló el paco de punto fijo y la defensa y la persecución. El lumazo.)
Una alarma real sería que uno de esos sonidos rompiera la secuencia histórica y monótona (así de grave, fíjense, pero la gravedad es para otros asuntos tan terrenales como este). Y empieza el show acústico por partes en la calle solitaria. Y apuesto que viene después de ése y de ése y es como si me leyeran una secuencia mental. Anormal. Alarmas programadas para sonar todas iguales y dónde está la diferencia. Si me compro un auto no me gustaría que me lo robaran y por eso le haría guardia todo el día. No me rayes la pintura. Una alarma diferente. Un Ringtone gigantesco a decibeles no calculados sólo para molestar y no para darse a conocer. Para molestar y que digan por ahí Oye carehueón te están robando la radio. Un sonido diferente. Una real alarma que rompe monotonía y no te hace ser más parte de una ciudad en que ya todos sabemos todo de todos. Exclúyase un poquito, pero que no se note. No sea tan parte de. Aún así y con todo, invierta en una buena alarma. El seguro es obligatorio. Alarma diferente es real sorpresa.
(Ciertos subnormales ebrios pateaban el auto con lucecita roja porque fijo era alarma. Hasta que lo pilló el paco de punto fijo y la defensa y la persecución. El lumazo.)
CALDO DE CULTIVO
¿Qué le pasa al 3°D? Nos preguntamos eso. El consejo de profesores se hace la pregunta y ellos hacen dibujitos obscenos en las sillas. No te sientes ahí porque… y las sillas que no se pueden usar se apilan al fondo de la sala que se divide en dos: hombres y mujeres. Y se roban los cuadernos y se hacen más dibujitos y nadie quiere dejar la mochila sola ni por un segundo porque te la abren y te llenan los cuadernos de dibujitos. Señores apoderados, los niños están enfermitos, ninguno tiene polola y andan cansados y con ojeras todos los días.
¿Quién inventa los apodos? Lo tenemos identificado. ¿El de las cancioncitas de moda con la letra cambiada? Lo tenemos identificado y está loco. ¿Y el de las revistas porno? Es el guatón, lo pillamos.
Y se pelean, y se golpean, se corretean, se patean. Se juntan afuera de la biblioteca y hacen reuniones afuera del baño en un círculo de idiotas. A veces van a los jardines cerca de la cancha y se acuerdan cuando eran 1°D y se hacían llamar Los Intocables y nos creíamos malos y el loco cantaba oh dinosaurio que mueves la colita y todos le hacían coro. “Palomita Blanca: Vidalita de pico rosado...” Oiga profe, no se haga, los obscenos somos nosotros. Fueron el 2°C y sus rifas del huevo y las ventas de completos se iban a la mierda porque los huevos terminaban en el patio y las vienesas en bromas obscenas la especialidad de la casa pero igual se hacía la plata pa’ la fiesta y las javas de bebida y las botellas de pisco no te bajes los pantalones delante de tus compañeras, guatón degenerado. Y hueviar al Panchulo que se aguantaba las lágrimas porque se depilaba las piernas y por esos años no era tan normal ser rosa. No aguantó más un día y se agarró con el Hombre Chicle en la escalera. Arañazos. Y el otro con sus contorsiones y caritas. Después y cuando eran 4°C ya habían aprendido a tomar y salían en el auto del Chabelo a vomitar la ciudad. Ya eran Los Guachacas y mear la casa del Hombre Chicle con él mismo y no le echí tanto Sprite al pisco que queda muy dulce. Y el auto repleto con el Flayer, el Ricky, el Mande, el Loco, el Washington y el guatón enfermo vomita por la ventana y salpica. Y ese aniversario fue nuestro porque quisimos y nunca nos escapamos porque no quisimos y un día la pensamos mucho y cuando estábamos decididos a saltar el muro tocan el timbre y váyanse pa’ la casa jóvenes, salgan por la puerta nomás. Mirábamos a las minas de lejitos y nunca nos van a pescar. Uno tuvo hasta su fan club de niñitas de primero y se escondía en el baño y díganles que soy gay no me pienso comer esos chocolatitos pero me los comí igual y si me siguen siguiendo voy a tener que reaccionar violentamente, ¿serás hueón?
El otro día le sacaron el cuaderno al Loco y nadie pudo hacerle dibujos obscenos porque el cuaderno estaba lleno de historias y dibujitos y planos de inventos absurdos y cuando vamos al centro nos sacamos la corbata y la guardamos en el bolsillo porque nos avergonzamos de venir del liceo técnico, municipal, marginal y periférico del cual venimos pero el Loco con la corbata bien arriba y media chueca a propósito. La camisa adentro y casi desordenada a propósito. Los zapatos brillantes pero con tierra encima a propósito. Su arito de cruz y su corte noventero lo hacen parecen normal pero todos somos anormales, es que somos el 3ºD. Nos cuartiamos a las compañeras en práctica de gimnasia aeróbica que por algo son las campeonas de la ciudad todos los años pero están re feas pero igual están ricas y tenemos tarea pa’ la casa y nosotros sólo somos buenos para subir ese cerro corriendo y jugar en la cancha de Los Intocables. El guatón siempre llega último y es culpa de tantas revistas y tantas llamadas a las telefonistas sólo groserías tenemos su número y vamos a llamar a Carabineros.
Nos gusta verle las piernas a la Pamela y la Karina y quedamos con la boca abierta y la carne dura por las locas de segundo de la sala del frente que por qué mierda dejan la puerta abierta. ¿Por qué?¡¡¡Por qué!!! ¿Qué mierda le pasa al 3°D? Tienen buenas notas pero algo anda mal. Se están degenerando. Se están mariconeando. Se están pajeando, si la culpa la tiene la tele, mucho mi pequeño pony y los cariñositos y Pablito Ruiz oh mamá ella me ha besado les cagaron la vida.
¿Quién inventa los apodos? Lo tenemos identificado. ¿El de las cancioncitas de moda con la letra cambiada? Lo tenemos identificado y está loco. ¿Y el de las revistas porno? Es el guatón, lo pillamos.
Y se pelean, y se golpean, se corretean, se patean. Se juntan afuera de la biblioteca y hacen reuniones afuera del baño en un círculo de idiotas. A veces van a los jardines cerca de la cancha y se acuerdan cuando eran 1°D y se hacían llamar Los Intocables y nos creíamos malos y el loco cantaba oh dinosaurio que mueves la colita y todos le hacían coro. “Palomita Blanca: Vidalita de pico rosado...” Oiga profe, no se haga, los obscenos somos nosotros. Fueron el 2°C y sus rifas del huevo y las ventas de completos se iban a la mierda porque los huevos terminaban en el patio y las vienesas en bromas obscenas la especialidad de la casa pero igual se hacía la plata pa’ la fiesta y las javas de bebida y las botellas de pisco no te bajes los pantalones delante de tus compañeras, guatón degenerado. Y hueviar al Panchulo que se aguantaba las lágrimas porque se depilaba las piernas y por esos años no era tan normal ser rosa. No aguantó más un día y se agarró con el Hombre Chicle en la escalera. Arañazos. Y el otro con sus contorsiones y caritas. Después y cuando eran 4°C ya habían aprendido a tomar y salían en el auto del Chabelo a vomitar la ciudad. Ya eran Los Guachacas y mear la casa del Hombre Chicle con él mismo y no le echí tanto Sprite al pisco que queda muy dulce. Y el auto repleto con el Flayer, el Ricky, el Mande, el Loco, el Washington y el guatón enfermo vomita por la ventana y salpica. Y ese aniversario fue nuestro porque quisimos y nunca nos escapamos porque no quisimos y un día la pensamos mucho y cuando estábamos decididos a saltar el muro tocan el timbre y váyanse pa’ la casa jóvenes, salgan por la puerta nomás. Mirábamos a las minas de lejitos y nunca nos van a pescar. Uno tuvo hasta su fan club de niñitas de primero y se escondía en el baño y díganles que soy gay no me pienso comer esos chocolatitos pero me los comí igual y si me siguen siguiendo voy a tener que reaccionar violentamente, ¿serás hueón?
El otro día le sacaron el cuaderno al Loco y nadie pudo hacerle dibujos obscenos porque el cuaderno estaba lleno de historias y dibujitos y planos de inventos absurdos y cuando vamos al centro nos sacamos la corbata y la guardamos en el bolsillo porque nos avergonzamos de venir del liceo técnico, municipal, marginal y periférico del cual venimos pero el Loco con la corbata bien arriba y media chueca a propósito. La camisa adentro y casi desordenada a propósito. Los zapatos brillantes pero con tierra encima a propósito. Su arito de cruz y su corte noventero lo hacen parecen normal pero todos somos anormales, es que somos el 3ºD. Nos cuartiamos a las compañeras en práctica de gimnasia aeróbica que por algo son las campeonas de la ciudad todos los años pero están re feas pero igual están ricas y tenemos tarea pa’ la casa y nosotros sólo somos buenos para subir ese cerro corriendo y jugar en la cancha de Los Intocables. El guatón siempre llega último y es culpa de tantas revistas y tantas llamadas a las telefonistas sólo groserías tenemos su número y vamos a llamar a Carabineros.
Nos gusta verle las piernas a la Pamela y la Karina y quedamos con la boca abierta y la carne dura por las locas de segundo de la sala del frente que por qué mierda dejan la puerta abierta. ¿Por qué?¡¡¡Por qué!!! ¿Qué mierda le pasa al 3°D? Tienen buenas notas pero algo anda mal. Se están degenerando. Se están mariconeando. Se están pajeando, si la culpa la tiene la tele, mucho mi pequeño pony y los cariñositos y Pablito Ruiz oh mamá ella me ha besado les cagaron la vida.
viernes, 24 de agosto de 2007
IMPACTO Y SÁBADO EN LA NOCHE
No camine con audífonos por la calle, no se vaya a caerse, socito. No se vaya a matarse, loco.
Sábado en la mañana a la U de Conce. Mi amigo Cristián Warnken va a dar una charla y yo voy dispuesto a insultarlo. A hacer un escándalo en el auditorio. Voy a mover las manos y entornar los ojos. Y agarren a ese loco y suéltenme que lo mato, lo mato. Serán insultos imaginarios, porque es mi amigo imaginario. Tan imaginario como mi novia. Con ella tenemos una relación muy especial: somos una pareja que no se toca.
Y las rutas directas son Galvarino. O Lautaro. O Janequeo. En Galvarino siempre me topo con las minas del Experimental fumando hasta por las orejas. Hola. En Lautaro cuento adoquines. Suelo. Y en Janequeo me topo con universitarios con cara de paja. Váyanse a la chucha. Al llegar a Barros siempre alguna mina de la del Desarrollo con buen desarrollo ni nos miramos. Váyanse a la mierda, pero despacito.
Pero hoy es sábado cerca de las 11 de la mañana y toda esa calaña a esta hora pasa la caña del carrete anterior. Los dolores de tanto en la noche. Y salgo a la calle y pongo musiquita para hacer como que voy con ella. Elijo Lautaro porque hoy quiero contar adoquines. Tomo la vereda derecha porque tiene sol y cuando estoy cerca de la Cruz Roja cacho que al pendrive se le cayó la tapa de la pila. Tengo que retroceder los pasos que había andado, hacer una cuenta regresiva de adoquines y ahí veo mi tapita toda gris confundiéndose con el pavimento de Carrera. Hola mi niña. Te quiero demasiado y no quiero imaginarte más. Quiero tenerte.
Otra vez tomar Lautaro. A la altura de Barros me da la hueá y quiero Janequeo. No veré hoy a los perros de la suerte en la esquina de O’Higgins y Adoquines Street. Tres chicas con cara de Preu Pedro de Valdivia pasan en fila apuradas por Barros. No me mires ahí que es efecto billetera. Sí, tú, la última. Te caché altiro. El psicópata soy yo. Y llego a Janequeo y por el audífono sábado en la noche la gente estúpida sobra me golpea el oído. Yo quiero tomar la vereda con sol pero un auto plomo viene muy rápido y mejor no cruzo. quien pesca a una chiquilla nadando en alcohol y tabaco y se escucha fuerte un golpe seco de latas y una frenada dura y aguda. Yo estoy cerca del paradero del Crecic, me saco los audífonos, miro atrás y veo el mismo auto plomo que recién evité estampado contra una esquina amarilla, esa de las camionetas con orejas. Su bocina se quedó pegada y no para de sonar. Un auto rojo lento que no sé de donde salió va imparablemente lento hacia una fotocopiadora cerrada que también es amarilla. El tipo que ya no va manejando es como si se dejase llevar. Veo clarito cuando la colisión le proyecta el cuerpo hacia adelante lo suficientemente fuerte como para dejarlo tonto. Quedó pegado en el 521. Ibas sin cinturón pero por suerte el auto se te fue despacito. Y te bajaste y después te caíste al piso, creo. No andes más sin cinturón y no te caigas más al piso, hazle caso a tu mamá. Si hubiera tomado Janequeo desde un principio cualquiera de esos dos autitos me habría hecho mierda y yo no sé si reírme o vomitar. Si hubiera cruzado la calle el auto plomo tal vez habría disminuido la velocidad y yo podría haber evitado todo esto, porque la posibilidad de que yo lo provoqué es tan remota como lo que quiero. Paren esa bocina que no me escucho.
Después pasa lo que tiene que pasar. Ayudan los que saben ayudar. Por suerte iban despacio. Se demoran las ambulancias pero llegan. Llegan los bomberos de la 4ª. Llega un paco en moto y yo con mi croquera intento atrapar lo que pueda. Me llama mi hermano y le digo donde estoy y me pilla dibujando. No sé por qué me rio y él saca algunas fotos. No vi ni una gota de sangre y no alcancé a insultar Warnken. Ya es pasado el mediodía y rechacé una invitación a Coronel. Una trieintona coqueta nos sonríe desde su auto o eso creemos o eso queremos. Te fijaste, hueón, la dejamos loca, jajaja!!! Efecto billetera. Los sábados la llevo y por eso evito a las señoritas, los sábados no perdono y no respondo por los daños, jajaja!!! Efecto imbécil.
Ya es sábado en la noche y todos sobran y yo estoy solo. Esta tarde me fui de chelas y no coincidimos, como siempre, no quise tal vez. Mis amigos se reían, me decían que deje de imaginar personas inexistentes. Desperté hace poco, 3:30 AM, sobresaltado y con sed. Técnicamente ya es domingo, pero todos seguimos llamándole sábado porque no sabemos por qué. Me duelen algo las piernas y tal vez el auto rojo me estampó contra el 521 y yo no me di ni cuenta. Sólo tal vez. Tal vez estoy en el hospital. Tal vez mi hermano estará reconociendo mi cuerpo en la morgue, sólo tal vez. No creo. Me salvó la tapita de mi pendrive y los adoquines de Lautaro.
¿Qué decir? Todo esto es casi cierto, como todas las cosas que me ocurren. La vida es frágil. Hay que vivir. Hay que respirar mientras se pueda. Respirar ahí. Camina siempre contra el tráfico para ver qué se te puede venir encima y de noche no mires fijo los focos. No camines con audífonos en la calle y no te quedes en el bandejón central de Paicaví. Un espejo de una Vía Láctea puede volarte la cara.
Yo voy a hacer lo que tengo que hacer. Sintigo en Inversión es una fórmula compleja. Quiero vivirte.
(Convence a tu chiquilla que te pareces a su ídolo)
Sábado en la mañana a la U de Conce. Mi amigo Cristián Warnken va a dar una charla y yo voy dispuesto a insultarlo. A hacer un escándalo en el auditorio. Voy a mover las manos y entornar los ojos. Y agarren a ese loco y suéltenme que lo mato, lo mato. Serán insultos imaginarios, porque es mi amigo imaginario. Tan imaginario como mi novia. Con ella tenemos una relación muy especial: somos una pareja que no se toca.
Y las rutas directas son Galvarino. O Lautaro. O Janequeo. En Galvarino siempre me topo con las minas del Experimental fumando hasta por las orejas. Hola. En Lautaro cuento adoquines. Suelo. Y en Janequeo me topo con universitarios con cara de paja. Váyanse a la chucha. Al llegar a Barros siempre alguna mina de la del Desarrollo con buen desarrollo ni nos miramos. Váyanse a la mierda, pero despacito.
Pero hoy es sábado cerca de las 11 de la mañana y toda esa calaña a esta hora pasa la caña del carrete anterior. Los dolores de tanto en la noche. Y salgo a la calle y pongo musiquita para hacer como que voy con ella. Elijo Lautaro porque hoy quiero contar adoquines. Tomo la vereda derecha porque tiene sol y cuando estoy cerca de la Cruz Roja cacho que al pendrive se le cayó la tapa de la pila. Tengo que retroceder los pasos que había andado, hacer una cuenta regresiva de adoquines y ahí veo mi tapita toda gris confundiéndose con el pavimento de Carrera. Hola mi niña. Te quiero demasiado y no quiero imaginarte más. Quiero tenerte.
Otra vez tomar Lautaro. A la altura de Barros me da la hueá y quiero Janequeo. No veré hoy a los perros de la suerte en la esquina de O’Higgins y Adoquines Street. Tres chicas con cara de Preu Pedro de Valdivia pasan en fila apuradas por Barros. No me mires ahí que es efecto billetera. Sí, tú, la última. Te caché altiro. El psicópata soy yo. Y llego a Janequeo y por el audífono sábado en la noche la gente estúpida sobra me golpea el oído. Yo quiero tomar la vereda con sol pero un auto plomo viene muy rápido y mejor no cruzo. quien pesca a una chiquilla nadando en alcohol y tabaco y se escucha fuerte un golpe seco de latas y una frenada dura y aguda. Yo estoy cerca del paradero del Crecic, me saco los audífonos, miro atrás y veo el mismo auto plomo que recién evité estampado contra una esquina amarilla, esa de las camionetas con orejas. Su bocina se quedó pegada y no para de sonar. Un auto rojo lento que no sé de donde salió va imparablemente lento hacia una fotocopiadora cerrada que también es amarilla. El tipo que ya no va manejando es como si se dejase llevar. Veo clarito cuando la colisión le proyecta el cuerpo hacia adelante lo suficientemente fuerte como para dejarlo tonto. Quedó pegado en el 521. Ibas sin cinturón pero por suerte el auto se te fue despacito. Y te bajaste y después te caíste al piso, creo. No andes más sin cinturón y no te caigas más al piso, hazle caso a tu mamá. Si hubiera tomado Janequeo desde un principio cualquiera de esos dos autitos me habría hecho mierda y yo no sé si reírme o vomitar. Si hubiera cruzado la calle el auto plomo tal vez habría disminuido la velocidad y yo podría haber evitado todo esto, porque la posibilidad de que yo lo provoqué es tan remota como lo que quiero. Paren esa bocina que no me escucho.
Después pasa lo que tiene que pasar. Ayudan los que saben ayudar. Por suerte iban despacio. Se demoran las ambulancias pero llegan. Llegan los bomberos de la 4ª. Llega un paco en moto y yo con mi croquera intento atrapar lo que pueda. Me llama mi hermano y le digo donde estoy y me pilla dibujando. No sé por qué me rio y él saca algunas fotos. No vi ni una gota de sangre y no alcancé a insultar Warnken. Ya es pasado el mediodía y rechacé una invitación a Coronel. Una trieintona coqueta nos sonríe desde su auto o eso creemos o eso queremos. Te fijaste, hueón, la dejamos loca, jajaja!!! Efecto billetera. Los sábados la llevo y por eso evito a las señoritas, los sábados no perdono y no respondo por los daños, jajaja!!! Efecto imbécil.
Ya es sábado en la noche y todos sobran y yo estoy solo. Esta tarde me fui de chelas y no coincidimos, como siempre, no quise tal vez. Mis amigos se reían, me decían que deje de imaginar personas inexistentes. Desperté hace poco, 3:30 AM, sobresaltado y con sed. Técnicamente ya es domingo, pero todos seguimos llamándole sábado porque no sabemos por qué. Me duelen algo las piernas y tal vez el auto rojo me estampó contra el 521 y yo no me di ni cuenta. Sólo tal vez. Tal vez estoy en el hospital. Tal vez mi hermano estará reconociendo mi cuerpo en la morgue, sólo tal vez. No creo. Me salvó la tapita de mi pendrive y los adoquines de Lautaro.
¿Qué decir? Todo esto es casi cierto, como todas las cosas que me ocurren. La vida es frágil. Hay que vivir. Hay que respirar mientras se pueda. Respirar ahí. Camina siempre contra el tráfico para ver qué se te puede venir encima y de noche no mires fijo los focos. No camines con audífonos en la calle y no te quedes en el bandejón central de Paicaví. Un espejo de una Vía Láctea puede volarte la cara.
Yo voy a hacer lo que tengo que hacer. Sintigo en Inversión es una fórmula compleja. Quiero vivirte.
(Convence a tu chiquilla que te pareces a su ídolo)
jueves, 23 de agosto de 2007
IRREGULARIDAD (Tesis de Asado)
Hay dos tipos de vida: las Regulares y las Irregulares. Hay dos condiciones de cada una de ésas vidas, que pueden llamarse Estables e Inestables.
A partir de estos cuatro conceptos podemos formar estos cuatro ideales tipo clave:
Regular-Estable/Regular-Inestable; Irregular-Estable/Irregular-Inestable.
Ahora bien, lo menos acertado es tener una Vida Irregular-Inestable. La Vida Irregular es a todas luces la más beneficiosa de todas, pero si es inestable se transforma en un cacho que muchas veces te lleva a colgarte de una viga o tomarte todas las pastillitas del botiquín, incluidos los clásicos Ex-Lax y la Leche de Magnesia (Así se llamaba… ¿para qué servía?).
Ésos son sólo cuatro ideales tipo. Los diferentes matices de los diferentes tipos de vida que podemos ver en our planetita. Pero, en resumidas cuentas, son las Vidas Irregulares las más sabrosas en cuanto a matices y tipos de combinaciones. Las Regulares son bastante chatas y poco coloridas, son algo así como en blanco y negro, y si le ponen color serían algo así como la chaqueta café con parches de Mr. Bean.
La mayor parte de los seres humanos están prácticamente obligados a vivir Vidas Regulares hasta los 17 o 18 años. Después de terminar la escuela es donde viene el gran desafío. Ése es el momento de la verdad. Es la hora de empezar a forjarse una linda existencia al gusto del cliente.
Hay que dejar claro que Vida Irregular no significa no tener plata. Muchas veces significa no tener sueldo y tener la cagá en las cotizaciones previsionales, pero nada más. En ningún caso los individuos de Vida Irregular son de esos tipos que guardan la plata en el colchón. Eso más bien es para los seguidores y defensores de la Vida Regular. A ellos les gusta el sonido de los billetes de luca y el sobajeo que le dan al lumbago los de 500, que no sabría decir a ciencia cierta si se pueden cambiar.
(Los billetes de 500 del ’86 siempre estaban todos grasientos. Ahora tenemos una linda moneda bicolor que casi siempre es del año, dos años atrás a todo reventar. Pensándolo bien, no puede ser tan atrás. Estamos hablando de moneditas hechas bajo el gobierno de Lagos. Yo voté por el en segunda vuelta.)
ACLARACIÓN A LA COMUNIDAD CIENTÍFICA: Las Tesis de Asado son sólo eso. Lo que son. No pidan metodología ni revisión bibliográfica ni lenguaje académico. Pidan carbón, pidan cervezas al hielo y choripanes. ¿Somos o no somos amigos?
A partir de estos cuatro conceptos podemos formar estos cuatro ideales tipo clave:
Regular-Estable/Regular-Inestable; Irregular-Estable/Irregular-Inestable.
Ahora bien, lo menos acertado es tener una Vida Irregular-Inestable. La Vida Irregular es a todas luces la más beneficiosa de todas, pero si es inestable se transforma en un cacho que muchas veces te lleva a colgarte de una viga o tomarte todas las pastillitas del botiquín, incluidos los clásicos Ex-Lax y la Leche de Magnesia (Así se llamaba… ¿para qué servía?).
Ésos son sólo cuatro ideales tipo. Los diferentes matices de los diferentes tipos de vida que podemos ver en our planetita. Pero, en resumidas cuentas, son las Vidas Irregulares las más sabrosas en cuanto a matices y tipos de combinaciones. Las Regulares son bastante chatas y poco coloridas, son algo así como en blanco y negro, y si le ponen color serían algo así como la chaqueta café con parches de Mr. Bean.
La mayor parte de los seres humanos están prácticamente obligados a vivir Vidas Regulares hasta los 17 o 18 años. Después de terminar la escuela es donde viene el gran desafío. Ése es el momento de la verdad. Es la hora de empezar a forjarse una linda existencia al gusto del cliente.
Hay que dejar claro que Vida Irregular no significa no tener plata. Muchas veces significa no tener sueldo y tener la cagá en las cotizaciones previsionales, pero nada más. En ningún caso los individuos de Vida Irregular son de esos tipos que guardan la plata en el colchón. Eso más bien es para los seguidores y defensores de la Vida Regular. A ellos les gusta el sonido de los billetes de luca y el sobajeo que le dan al lumbago los de 500, que no sabría decir a ciencia cierta si se pueden cambiar.
(Los billetes de 500 del ’86 siempre estaban todos grasientos. Ahora tenemos una linda moneda bicolor que casi siempre es del año, dos años atrás a todo reventar. Pensándolo bien, no puede ser tan atrás. Estamos hablando de moneditas hechas bajo el gobierno de Lagos. Yo voté por el en segunda vuelta.)
ACLARACIÓN A LA COMUNIDAD CIENTÍFICA: Las Tesis de Asado son sólo eso. Lo que son. No pidan metodología ni revisión bibliográfica ni lenguaje académico. Pidan carbón, pidan cervezas al hielo y choripanes. ¿Somos o no somos amigos?
ASALTO FALLIDO AL BANCO
...las fotos, pero cuéntame la historia, cada foto tiene una historia... su historia al pie de página...¿no querí? (mierda, el mar, jajaja, mejor miro pa otro lado, ¡Dios mío!, ¿qué hago, me tiro por la ventana? que ventana, hueón, estai afuera y una abejita y acaban de sonar las dos). Tu carita y tus ojitos y yo no sé que hacer. No te pongas triste nunca ¿sí? ya tengo una misión y voy a cumplirla.
miércoles, 22 de agosto de 2007
CEMENTERIO
Un terrible día soleado
Te encontré en las puertas del cementerio
Keats y Yeats están de tu lado
Un terrible día soleado
Te encontré en las puertas del cementerio
Keats y Yeats está de tu lado
Mientras que Wilde está del mío
Entramos y solemnemente leemos las lápidas
Todas esas personas y esas vidas
¿Dónde están ahora?
Con amores, con odios
Y pasiones igual que la mía
Ellos nacieron
Y luego vivieron
Y luego murieron
Algo que parece tan injusto
Y quiero llorar
Tú dices: "Antes de contar hasta tres el sol ha dado labienvenida al amanecer"
Y reclamas estas palabras como tuyas
Pero soy muy letrado, las he oído decir
Unas mil veces (puede que menos, puede que más)
Si tienes que escribir prosa/poemas
Las palabras tienen que ser tuyas
No las plagies ni las tomes "prestadas"
Porque siempre hay alguien, en algún lugar
Con una gran nariz que sabe
Y te hace tropezar y que se ríe
Cuando te caes
Que te va a hacer tropezar y se reirá
Cuando te caigas
Dices: "Donde dije dije digo Diego"
Palabras que sólo pueden ser tuyas
Entonces produces el texto
Desde donde fue deshilachado
(Alguna puta mareada, 1804)
Un terrible día soleado
Vayamos a donde somos felices
Y te encontraré en las puertas del cementerio
Oh, Keats y Yeats están de tu lado
Un terrible día soleado
Sólo vayamos donde queramos
Y te encontraré en las puertas del cementerio
Keats y Yeats están de tu lado
Pero pierdes
Porque Wilde está del mío
Seguro !
THE SMITHS
"CEMETRY GATES"
THE QUEEN IS DEAD
1986
Te encontré en las puertas del cementerio
Keats y Yeats están de tu lado
Un terrible día soleado
Te encontré en las puertas del cementerio
Keats y Yeats está de tu lado
Mientras que Wilde está del mío
Entramos y solemnemente leemos las lápidas
Todas esas personas y esas vidas
¿Dónde están ahora?
Con amores, con odios
Y pasiones igual que la mía
Ellos nacieron
Y luego vivieron
Y luego murieron
Algo que parece tan injusto
Y quiero llorar
Tú dices: "Antes de contar hasta tres el sol ha dado labienvenida al amanecer"
Y reclamas estas palabras como tuyas
Pero soy muy letrado, las he oído decir
Unas mil veces (puede que menos, puede que más)
Si tienes que escribir prosa/poemas
Las palabras tienen que ser tuyas
No las plagies ni las tomes "prestadas"
Porque siempre hay alguien, en algún lugar
Con una gran nariz que sabe
Y te hace tropezar y que se ríe
Cuando te caes
Que te va a hacer tropezar y se reirá
Cuando te caigas
Dices: "Donde dije dije digo Diego"
Palabras que sólo pueden ser tuyas
Entonces produces el texto
Desde donde fue deshilachado
(Alguna puta mareada, 1804)
Un terrible día soleado
Vayamos a donde somos felices
Y te encontraré en las puertas del cementerio
Oh, Keats y Yeats están de tu lado
Un terrible día soleado
Sólo vayamos donde queramos
Y te encontraré en las puertas del cementerio
Keats y Yeats están de tu lado
Pero pierdes
Porque Wilde está del mío
Seguro !
THE SMITHS
"CEMETRY GATES"
THE QUEEN IS DEAD
1986
martes, 21 de agosto de 2007
TERMINAL INTERNACIONAL
"Hola soy sordomudo (y se agradece el aporte voluntario y a Tacna a Tacna) la tarjetita de San Martín de Porres pide colaborar según su voluntad y la voluntad a un sol o gambita. Gracias por su generosidad"
CARTA ABIERTA A TÚ
MARCELA:
Si te he dicho las cosas que te he dicho es por algo. Todo lo escrito también. Lo mismo.Las cosas que me guardo sólo me las guardo. Seguro no te importan ni a mí me importaría mucho andar desparramando por ahí cosas que he hecho y que yo —sólo yo— puedo entender. Me callo. Mejor me callo. Guardo silencio y no tengo nada que ocultar. Pero te veo a los ojos y el plan se aborta automáticamente. Hipnosis. Palpitaciones. Te digo todo sólo mirándote. Viéndote por un segundo. Un segundo es un segundo pero ante tus ojos no hay tiempo. No tenemos tiempo. Menos tiempo perdido. No hay que recuperar las cosas que no se hicieron. Y tus ojos en mis ojos y el reloj no era. No intento nada. No me las doy de nada. No te pido ayuda pero a veces te necesito. No sé si tú me necesitas. No creo. Definitivamente no puede ser. Y si me dices que sí no te creo. Creo en ti, lo que no significa que tengo que creer en todo lo que me dices. Alguna mentira me has dicho. Alguna mentira te he dicho. Negarlo sería absurdo, pero menos absurdo, menos complejo que negar los relojes que siguen andando y nosotros detenemos. Y ahí viene la confusión. Algo no cuadra. No tenemos tanto poder. Y paramos el tiempo sólo para nosotros, por dentro, pero para afuera, para el mundo, el tiempo sigue. Y para nuestros afueras el tiempo también sigue.
Y el reloj. Y el calendario. Y los meses y algo así como una angustia. Ligera. Liviana. Rápida. A veces más densa y se me queda por ahí. El tiempo. Nuestros adentros contra nuestros afueras. Nuestros adentros juntos, unidos por nuestras miradas que no pueden esconder nada y te desafío que lo intentes, ahora que te lo digo, que digas o pienses que todo lo que estoy diciendo es mentira. No va a ser lo mismo ahora que te lo digo, pero mirémonos por un segundo infinito y dime que veremos. Porque veremos lo mismo. Después de eso voy y me pierdo por un tiempo y viene a veces o más veces de las que quiero la angustia densa. Otra vez las nostalgias saladas y hablar con los árboles. Y pero que estoy diciéndote. Mirándote en un papel que se llena de letras que avanzan rápido. No se piensan mucho. Tantas cartas y tú qué. Te veo pronto. La frase más usada, pero tiene un sentido. Te veo. Te miro. Y para dónde va todo esto. ¿Para dónde?
MARIO.
Concepción, 17 de Agosto de 2007
2:25
lunes, 20 de agosto de 2007
VAGOLOGÍA
Cuando dejé mi primera carrera universitaria tenía 20 años. No me veía como abogado. Al día siguiente me mandaron a buscar trabajo porque aquí no vamos a mantener a ningún vago, mierda. Y yo no tuve más remedio que levantarme temprano todos los días y salir en la búsqueda de algo. Mi hermano hizo la misma gracia y sufrió la misma sentencia, tendría que darles pena no aprovechar la oportunidad que le dimos de estudiar, malagradecidos.
A partir de ahí nunca seguí la misma rutina ni mantuve la misma ruta. Mi trabajo era caminar todo el día. A veces me sentaba un poco, pero era como si buscara a alguien que aparecería de repente. Escuchaba radio y pensaba atrocidades. Iba a las playas, a los parques secos, a los cerros grises. Mi isla falsa era mi centro de operaciones. Mi oficina.
En una de esas salidas, haciendo tiro al blanco contra los cangrejos en los rompeolas de concreto bajo el Morro, una ola me hizo buscar una posición más segura. Ahí pude ver, unos cuantos metros más allá, dos tipos haciendo lo mismo que yo, pero con mejor puntería. Eran mi hermano con el Pelelo, que se supone también buscaban trabajo. Nos reconocimos, nos reimos y todos los cangrejos aprovecharon de esconderse.
A partir de ahí nunca seguí la misma rutina ni mantuve la misma ruta. Mi trabajo era caminar todo el día. A veces me sentaba un poco, pero era como si buscara a alguien que aparecería de repente. Escuchaba radio y pensaba atrocidades. Iba a las playas, a los parques secos, a los cerros grises. Mi isla falsa era mi centro de operaciones. Mi oficina.
En una de esas salidas, haciendo tiro al blanco contra los cangrejos en los rompeolas de concreto bajo el Morro, una ola me hizo buscar una posición más segura. Ahí pude ver, unos cuantos metros más allá, dos tipos haciendo lo mismo que yo, pero con mejor puntería. Eran mi hermano con el Pelelo, que se supone también buscaban trabajo. Nos reconocimos, nos reimos y todos los cangrejos aprovecharon de esconderse.
TALLER LITERARIO
Escriba en todas partes. En cuadernos y servilletas. Conforcitos blancos y celestes. Pañuelos desechables y boletos de micro. No la piense mucho a veces y otras veces piénsela harto.
No sea hueón. No se crea el cuento ni los cuentos malos que pueda llegar a hacer. Use puntos. Sáquelos. Bórrelos. Imagínelos. Si va a escribir deje de leer y si va a leer deje de escribir.
Esto es importante: cuadernos de cuadros y cuadernos de líneas. Los cuadros permiten ciertas conexiones mentales y las líneas le dejan a uno el espacio algo más libre. Las hojas blancas lo encandilan y pueden hacerlo volar. Inténtelo.
Tintas. Grafitos. El color sí importa y no se quede pegado en el negro. Combine lápiz azul sobre líneas y verde sobre cuadros. Haga lo que quiera, pero combine, juegue. No se cierre y si va a llorar hágalo con ganas.
No olvide usar por lo menos alguna vez en la vida una máquina de escribir. Ojalá de esas que meten harta bulla. Trate de derramar café sobre los papeles, así como si cayó de casualidad. Si se le cae sin darse cuenta aproveche el momento de molestia. Prenda un cigarro. Si no fuma sólo vea el humito hasta que desaparece formando figuras femeninas. Ahí póngase poeta. No se ponga meloso. Mucho dulce da un poco de asco.
Esto es lo más importante y si no consígalo: un objeto de afecto. Si no tiene ninguno haga la prueba con uno imaginario. Resulta igual.
No soy nadie y las letras me cuestan, cómo no, pero seguro hago de usted un literato de proyección internacional. Alfaguara y Seix Barral se lo pelearán. Doy cursos intensivos gratis.
No sea hueón. No se crea el cuento ni los cuentos malos que pueda llegar a hacer. Use puntos. Sáquelos. Bórrelos. Imagínelos. Si va a escribir deje de leer y si va a leer deje de escribir.
Esto es importante: cuadernos de cuadros y cuadernos de líneas. Los cuadros permiten ciertas conexiones mentales y las líneas le dejan a uno el espacio algo más libre. Las hojas blancas lo encandilan y pueden hacerlo volar. Inténtelo.
Tintas. Grafitos. El color sí importa y no se quede pegado en el negro. Combine lápiz azul sobre líneas y verde sobre cuadros. Haga lo que quiera, pero combine, juegue. No se cierre y si va a llorar hágalo con ganas.
No olvide usar por lo menos alguna vez en la vida una máquina de escribir. Ojalá de esas que meten harta bulla. Trate de derramar café sobre los papeles, así como si cayó de casualidad. Si se le cae sin darse cuenta aproveche el momento de molestia. Prenda un cigarro. Si no fuma sólo vea el humito hasta que desaparece formando figuras femeninas. Ahí póngase poeta. No se ponga meloso. Mucho dulce da un poco de asco.
Esto es lo más importante y si no consígalo: un objeto de afecto. Si no tiene ninguno haga la prueba con uno imaginario. Resulta igual.
No soy nadie y las letras me cuestan, cómo no, pero seguro hago de usted un literato de proyección internacional. Alfaguara y Seix Barral se lo pelearán. Doy cursos intensivos gratis.
EL MALO
Soy el chico nuevo y todos quieren ser mis amiguitos. Todas quieren ser mis amiguitas. ¿Psicología? No te había visto nunca. ¿Me estás hueviando?¿Cómo me dijiste que te llamabas, Clint Eastwood?
jueves, 16 de agosto de 2007
2040
Y aquí estoy. 2040 en la tarde. Ella me dijo que el 2040 en la tarde esa noche de invierno en que la llamé. Ella no se lo tomó en serio porque nunca en realidad me tomó tan en serio. Yo le creí, porque siempre creí en ella. Y todavía creo. Ya estoy casi impotente y ella casi menopáusica.
Han pasado los años rápido y no me di ni cuenta como pasaron. Si pudiera volver todo atrás aprovecharía más el tiempo. Volvería a hacer todo de nuevo pero con la experiencia que he ganado en estos añitos. No sería tan imbécil.
¿Qué fue de su vida? Ella es muy conocida. Todos saben quien es. Dejó al marido que tenía porque el tipo era un idiota. Los ingenieros suelen ser así. Le metió juicio. Le sacó plata. Ella siempre fue muy inteligente.
Tuvo tres hijos. Uno de ellos se parece a mí y no me pregunten por qué. No voy a recordar en público cosas que pasaron hace casi veinticinco años. La cosa es que este cabro es medio loco, medio genio y medio drogadicto, pero es buen cabro. Yo cumplí mi promesa y no me casé nunca, pero si pudiera volver el tiempo atrás pensaría mejor esas decisiones.
Ahora es 2040, es la tarde, y yo como todas las tardes la estoy esperando. Quedamos en la fecha, la hora... pero no el lugar. Tampoco un día exacto. Estoy obligado a esperarla en todas partes y lo hago. ¿Se acordará de esta cita?¿Se acordará de esa llamada? En una de esas se acuerda, pero seguro no se lo tomó en serio. Yo no hago más que caminar y esperar. Seguro está linda como siempre. El mar no varía mucho.
Han pasado los años rápido y no me di ni cuenta como pasaron. Si pudiera volver todo atrás aprovecharía más el tiempo. Volvería a hacer todo de nuevo pero con la experiencia que he ganado en estos añitos. No sería tan imbécil.
¿Qué fue de su vida? Ella es muy conocida. Todos saben quien es. Dejó al marido que tenía porque el tipo era un idiota. Los ingenieros suelen ser así. Le metió juicio. Le sacó plata. Ella siempre fue muy inteligente.
Tuvo tres hijos. Uno de ellos se parece a mí y no me pregunten por qué. No voy a recordar en público cosas que pasaron hace casi veinticinco años. La cosa es que este cabro es medio loco, medio genio y medio drogadicto, pero es buen cabro. Yo cumplí mi promesa y no me casé nunca, pero si pudiera volver el tiempo atrás pensaría mejor esas decisiones.
Ahora es 2040, es la tarde, y yo como todas las tardes la estoy esperando. Quedamos en la fecha, la hora... pero no el lugar. Tampoco un día exacto. Estoy obligado a esperarla en todas partes y lo hago. ¿Se acordará de esta cita?¿Se acordará de esa llamada? En una de esas se acuerda, pero seguro no se lo tomó en serio. Yo no hago más que caminar y esperar. Seguro está linda como siempre. El mar no varía mucho.
MIRADOR EN CONSTRUCCIÓN
Cuando yo ya estaba demasiado cansado como para seguir cargando —lo que era bastante raro en mí— me apoyé un rato en la pared. Estaba en eso cuando vi algo que no tendría que haber visto, hombre, pero la mala fortuna y el buen destino lo quiso así. Ninguno de los obreros pudo evitar fijarse en. Fijarse directamente. Fijo.Los viejos como locos. Los ojos como locos. Y un paso y otro y generaba movimiento, hacía el ambiente. Un silbido. Una frase. Unas cuantas miradas fijas ahí. Apretada. Un paso y el movimiento estudiado. Yo miro de lado (cierra la boca) y un paso y otro y todos se dan cuenta. Tiene el poder. O eso cree y nos lo hace creer a todos. De la grúa, del piso 7, del 8 y estucadores, silbidos. Y va apretada. Carpinteros. Estudiada. Eléctricos. Tocada por. (¿quién se la come, quién le da por las noches, todo el rato, recién nomás?) Y paramos las carretillas con arena, paramos todo, las palas al piso (cierra la boca) y el paso estudiado. Movimientos circulares. Afuera. Adentro. Apretada. Calentona. Mojada. No iba a mirarte pero lo pedías a gritos. Gritos ingeniosos del piso 6. Del 9 también.
NADA
Esta historia es cierta y voy a contarla. ¿Quién la cuenta? Yo ¿Quién soy yo? Nadie sabe. Nadie sabe quien soy y no se la cuento a nadie, pero ahí va.
Este era un dado que caía siempre en seis porque estaba rodado. Daban vuelta el medidor de la luz y lo pillaron. Tocábamos todos los timbres de las casas y salíamos corriendo. Alguien se robó un salame del Santa Isabel. La beca se fue al cuerno. Evito. La luz puede ser usada de manera consciente o no. La granada te voló las piernas y ya estás muerto. Nadie quiere recoger los mil pesos. Alumno estrella. Gríteme fuerte. A cincuenta. La pista de atletismo tiene 400 metros. Una Báltica. Entierra a ese perro. Guardar cambios. El orden de los factores no altera el producto. Sin comer. Los plazos de inscripción están cerrados. Salvoconducto. Se va la nave. Pone pausa. Diafragma. No seas tan. Como tan. Tres días de arresto. Los semaneros son. Y la tijera no corta. La 34 es la clave. Me falta. Uñeta. Solvente. El arte abstracto no debe ser confundido con. No pillo la arroba. A las tres. Váyase por ahí mejor. Hágala corta. No te toco. Cama. Tarde de domingo en la feria. Nombre. Bar Lácteo. Vallas. Está bajando el río. Hoy no se fía. Sacar número. Respeta. La antigüedad es una sola. ¿Estai reacio? Con ropa. Golpiza.
Y por eso decidimos no hacer nada mejor. Dejar todo como está. Era la mejor manera de seguir y por eso optamos por ese camino. Fue lo único que sacamos en limpio de todo.
Y ya con la mente despejada, partimos. Era simple. Parecía simple. La garganta seca y las manos sudadas. Y no te vaya a dar miedo. Mira a los ojos. Asusta. Que no te asusten. Toma el control de la situación. Todo está decidido y el fin es como tu lo planeaste. No pienes mucho en lo que va a pasar.
Había gente. Más gente de la que quisiera. Dos filas. Yo en una y tú en la otra. Que no te vaya a dar miedo. Tranquilidad, en este momento, tranquilidad. Y las vías de escape ya están vistas. Y el plan B también. No hay nada de que preocuparse. Señora, tranquila. Tírese al suelo. No le dije yo nada.
Este era un dado que caía siempre en seis porque estaba rodado. Daban vuelta el medidor de la luz y lo pillaron. Tocábamos todos los timbres de las casas y salíamos corriendo. Alguien se robó un salame del Santa Isabel. La beca se fue al cuerno. Evito. La luz puede ser usada de manera consciente o no. La granada te voló las piernas y ya estás muerto. Nadie quiere recoger los mil pesos. Alumno estrella. Gríteme fuerte. A cincuenta. La pista de atletismo tiene 400 metros. Una Báltica. Entierra a ese perro. Guardar cambios. El orden de los factores no altera el producto. Sin comer. Los plazos de inscripción están cerrados. Salvoconducto. Se va la nave. Pone pausa. Diafragma. No seas tan. Como tan. Tres días de arresto. Los semaneros son. Y la tijera no corta. La 34 es la clave. Me falta. Uñeta. Solvente. El arte abstracto no debe ser confundido con. No pillo la arroba. A las tres. Váyase por ahí mejor. Hágala corta. No te toco. Cama. Tarde de domingo en la feria. Nombre. Bar Lácteo. Vallas. Está bajando el río. Hoy no se fía. Sacar número. Respeta. La antigüedad es una sola. ¿Estai reacio? Con ropa. Golpiza.
Y por eso decidimos no hacer nada mejor. Dejar todo como está. Era la mejor manera de seguir y por eso optamos por ese camino. Fue lo único que sacamos en limpio de todo.
Y ya con la mente despejada, partimos. Era simple. Parecía simple. La garganta seca y las manos sudadas. Y no te vaya a dar miedo. Mira a los ojos. Asusta. Que no te asusten. Toma el control de la situación. Todo está decidido y el fin es como tu lo planeaste. No pienes mucho en lo que va a pasar.
Había gente. Más gente de la que quisiera. Dos filas. Yo en una y tú en la otra. Que no te vaya a dar miedo. Tranquilidad, en este momento, tranquilidad. Y las vías de escape ya están vistas. Y el plan B también. No hay nada de que preocuparse. Señora, tranquila. Tírese al suelo. No le dije yo nada.
miércoles, 8 de agosto de 2007
NUMÉRICO
Soy un número de carnet. Soy un número de matrícula. En cada oficina que voy me ingresan a un computador y ahí aparece todo. Todo lo que he hecho estos últimos años. O toda mi vida si es que les interesa. Soy un par de cuentas en Bancoestado. Un numerito en Fonasa y otro en Provida. Una MMP y un NPI. Soy un Registro Electoral para votar a inconsciencia. La Vía Láctea es la 10 y a mi no me sirve cualquier micro. Sólo una. Una sola.
La próxima vez que me ingresen a un computador voy a decirles que le pongan ahí que me tiene loco. ¿Quién lo tiene loco, joven? Sólo póngale que me tiene loco. Creo que ya lo sabe y creo que ni le importa.
La próxima vez que me ingresen a un computador voy a decirles que le pongan ahí que me tiene loco. ¿Quién lo tiene loco, joven? Sólo póngale que me tiene loco. Creo que ya lo sabe y creo que ni le importa.
martes, 7 de agosto de 2007
TELENORTE
Swami Aguilareva leía noticias en estado de shock. Estaba como asustado. O nervioso. No podía evitar prender la tele a las nueve y media de la noche sólo para ver las caras que ponía. "Nortenoticias". Trabajaban bien en la ciudad parece porque se habían constituido en la sede del canal en todo el norte. Desde aquí se emitía el informativo más artesanal de la TV chilena, que cubría hasta La Serena. Y Swami Aguilareva era el maestro del pánico escénico, el gurú del terror. Yo salía a hacer mis documentales en video 8 sólo para parecerme a él un poco. Con mi primo imitábamos sus movimientos y sus caritas cuando le hacía preguntas como pidiéndole disculpas al senador Bitar. Y no se le movía un pelo, porque lo tenía peinado hacia atrás con mil kilos de gel azul.
El tipo no era periodista, era deportista. Todas las tardes lo veía corriendo por la costanera. Por eso en pantalla se veía más bronceado que Cruz Johnson. Ahí se veía que tenía el pelo largo. Era alto y parecía un ganador, pero en pantalla se reducía, algo le pasaba. Yo quería ser como él. Como él leyendo noticias.
Este verano lo vi por ahí cerca del centro a altas horas de la madrugada. Casi le pido un autógrafo, pero quedé en estado de shock.
El tipo no era periodista, era deportista. Todas las tardes lo veía corriendo por la costanera. Por eso en pantalla se veía más bronceado que Cruz Johnson. Ahí se veía que tenía el pelo largo. Era alto y parecía un ganador, pero en pantalla se reducía, algo le pasaba. Yo quería ser como él. Como él leyendo noticias.
Este verano lo vi por ahí cerca del centro a altas horas de la madrugada. Casi le pido un autógrafo, pero quedé en estado de shock.
lunes, 6 de agosto de 2007
PARAÍSO PERDIDO
Cuando vivíamos en el Paraíso éramos muy felices. El lugar era sólo de nosotros y ningún carnívoro osaría mordernos. Demás está decir que andábamos todo el día empelota y ella me tenía siempre demasiado caliente.
El día se nos pasaba bautizando animales y revolcándonos por ahí. Extrañamente, no teníamos que preocuparnos ni de condondes ni de pastillas. Tal vez porque todavía no se inventaban. Aparte de todo, yo tenía un rendimiento fuera de lo normal. Seguro todo era un mandamiento divino, por lo que cada mañana agradecía al cielo y seguíamos después con nuestra rutina revoltosa. Éramos ingeniosos.
Todo terminó de manera violenta el día que ella se hizo amiga de una serpiente que la invitó a comer frutita. Y yo también me la comí y nos echaron del lugar porque eso nos estaba prohibido.
En el sitio donde llegamos empezamos a vestirnos con pieles. No porque nos diera vergüenza, sino porque en las tardes empezaba a correr una brisa helada. Nos llenamos de cabros chicos, porque todavía no se inventaban los condones ni las pastillas. Y estos cabros cuando crecieron tuvieron relaciones incestuosas porque no les quedaba otra y a ella se la comió una bestia cuando todavía estaba joven. Seguro la encontró rica.
Yo ahora estoy viejo y me salieron pelos en las orejas. Me duele la espalda y nada me funciona del todo bien.
El día se nos pasaba bautizando animales y revolcándonos por ahí. Extrañamente, no teníamos que preocuparnos ni de condondes ni de pastillas. Tal vez porque todavía no se inventaban. Aparte de todo, yo tenía un rendimiento fuera de lo normal. Seguro todo era un mandamiento divino, por lo que cada mañana agradecía al cielo y seguíamos después con nuestra rutina revoltosa. Éramos ingeniosos.
Todo terminó de manera violenta el día que ella se hizo amiga de una serpiente que la invitó a comer frutita. Y yo también me la comí y nos echaron del lugar porque eso nos estaba prohibido.
En el sitio donde llegamos empezamos a vestirnos con pieles. No porque nos diera vergüenza, sino porque en las tardes empezaba a correr una brisa helada. Nos llenamos de cabros chicos, porque todavía no se inventaban los condones ni las pastillas. Y estos cabros cuando crecieron tuvieron relaciones incestuosas porque no les quedaba otra y a ella se la comió una bestia cuando todavía estaba joven. Seguro la encontró rica.
Yo ahora estoy viejo y me salieron pelos en las orejas. Me duele la espalda y nada me funciona del todo bien.
Adán
sábado, 4 de agosto de 2007
ASUNTOS DIAGONALES (Tesis de Asado)
La diagonal es una calle diagonal. Tiene una dirección casi exacta ESTE-OESTE.
El asunto es que cada cosa depende del punto de vista con que se mire.
Cuando uno va por la Diagonal Pedro Aguirre Cerda todas las demás calles pasan a ser diagonales y uno va por la única calle recta del lugar. Las micros que van por San Martín siguen un curso diagonal si es que las miramos de ese punto de vista, pero aún así pude percatarme de quien iba en una de esas micros. Alguien que me ve de manera diagonal. Y viceversa es igual.
ASUNTOS DIAGONALES=PUNTO DE VISTA=VARIACIONES EN EL ASFALTO
El asunto es que cada cosa depende del punto de vista con que se mire.
Cuando uno va por la Diagonal Pedro Aguirre Cerda todas las demás calles pasan a ser diagonales y uno va por la única calle recta del lugar. Las micros que van por San Martín siguen un curso diagonal si es que las miramos de ese punto de vista, pero aún así pude percatarme de quien iba en una de esas micros. Alguien que me ve de manera diagonal. Y viceversa es igual.
ASUNTOS DIAGONALES=PUNTO DE VISTA=VARIACIONES EN EL ASFALTO
NO ERA CECILIA
Yo tuve una amiga que se llamó Cecilia
ese no era su nombre pero eso no importa
con Cecilia nos encontrábamos en un parque sin extensiones
un lugar iluminado por sus lagunas
caminábamos sin tocarnos ni hablar
yo al lado de ella ella al lado mío
Cecilia quería ir a un Club de Jazz en esa
extraña ciudad
hoy Cecilia está muerta
murió hace años
Leí la noticia en un diario con despreocupación
porque nunca supe que Cecilia había muerto
porque Cecilia no se llamaba Cecilia
se llamaba papel de diario chilena muerta
sudaca desaparecida chicana quemada
pero era joven y era hermosa
esperaba mis humeantes poemas
¡cuando yo era el huevón más sólo del mundo!
¡Cecilia era el contacto con la otra voz!
con tu voz
murió Cecilia la que soñaba con la revolución la que
soñaba con ese poema
hace muchos años nos abrazamos en ese parque de
luz y última vez
no sabíamos que era la última vez y por siempre
nos abrazamos no más como dos jóvenes chilenos
en el destierro más absoluto
nunca intercambiamos promesas de ningún tipo
porque ella era la promesa porque yo era la promesa
hoy sus huesitos enterrados quizá dónde
hoy los míos temblando vivos
(MAURICIO REDOLÉS)
ese no era su nombre pero eso no importa
con Cecilia nos encontrábamos en un parque sin extensiones
un lugar iluminado por sus lagunas
caminábamos sin tocarnos ni hablar
yo al lado de ella ella al lado mío
Cecilia quería ir a un Club de Jazz en esa
extraña ciudad
hoy Cecilia está muerta
murió hace años
Leí la noticia en un diario con despreocupación
porque nunca supe que Cecilia había muerto
porque Cecilia no se llamaba Cecilia
se llamaba papel de diario chilena muerta
sudaca desaparecida chicana quemada
pero era joven y era hermosa
esperaba mis humeantes poemas
¡cuando yo era el huevón más sólo del mundo!
¡Cecilia era el contacto con la otra voz!
con tu voz
murió Cecilia la que soñaba con la revolución la que
soñaba con ese poema
hace muchos años nos abrazamos en ese parque de
luz y última vez
no sabíamos que era la última vez y por siempre
nos abrazamos no más como dos jóvenes chilenos
en el destierro más absoluto
nunca intercambiamos promesas de ningún tipo
porque ella era la promesa porque yo era la promesa
hoy sus huesitos enterrados quizá dónde
hoy los míos temblando vivos
(MAURICIO REDOLÉS)
RETRETA P.T.
Cuando el sol ya había bajado por completo y sólo la luz del faro iluminaba la isla, nosotros preferíamos no pensar mucho. Sólo responder. Sólo gritar. Sólo caer.
INSTANTÁNEA MOMENTÁNEA
"Como no soy más que literatura y no puedo ni quiero ser otra cosa, mi empleo nunca podrá entusiasmarme pero sí puede destrozarme por completo. Ahora compáreme con su hija, una chica sana, alegre,natural, fuerte... la verdad es que conmigo, según mis previsiones, tendrá que ser desgraciada. Soy una persona retraída, callada, insociable y descontenta. De la vida que llevo en casa pueden sacarse al menos algunas conclusiones. Vivo en medio de la familia, entre las personas más buenas y cariñosas, más extraño que un extraño. Con mi madre no he hablado en los últimos años ni siquiera veinte palabras al día por término medio; con mi padre casi nunca he intercambiado más que los buenos días. Con mis hermanas casadas y mis cuñados no cruzo palabra y eso que no estamos enfadados."
(carta de Kafka al padre de su novia Felice)
(carta de Kafka al padre de su novia Felice)
jueves, 2 de agosto de 2007
MISIÓN: IMPOSIBLE
tus besos
(misión imposible)
café cortado
(misión imposible)
sin agua
(misión imposible)
tu vida
(misión imposible)
Cuba libre
(misión imposible)
un corazón
(misión imposible)
yankees go home
(misión imposible)
a medio año
(misión imposible)
Y+M=M+Y
(misión imposible)
la alegría ya viene
(misión imposible)
luna al revés
(misión imposible)
que agarran a Osama
(misión imposible)
que el tiempo perdido
(misión imposible)
la ETA respeta
(misión imposible)
el IRA respira
(misión imposible)
sin mar
(se intenta)
tus ojos/tu pelo/tu boca
(nunca)
(misión imposible)
café cortado
(misión imposible)
sin agua
(misión imposible)
tu vida
(misión imposible)
Cuba libre
(misión imposible)
un corazón
(misión imposible)
yankees go home
(misión imposible)
a medio año
(misión imposible)
Y+M=M+Y
(misión imposible)
la alegría ya viene
(misión imposible)
luna al revés
(misión imposible)
que agarran a Osama
(misión imposible)
que el tiempo perdido
(misión imposible)
la ETA respeta
(misión imposible)
el IRA respira
(misión imposible)
sin mar
(se intenta)
tus ojos/tu pelo/tu boca
(nunca)
miércoles, 1 de agosto de 2007
RANCHO PATO
El Casino colapsa a la hora de uso top. La hora top. Las bandejas giran y venden vales baratos. Eso no hace pero se hace igual.
Nos preguntábamos con un amigo el motivo de eso colapso y sacamos una conclusión barata. Todo eso mientras hacíamos una de las filas en colapso: lentejas en colapso y tallarines en colapso. Y ahí va el culpable de todo y se pasea con un celular colgando al cuello. Es el tipo que la lleva, creo que el encargado, o el que ideó todo esto. Seguro es un literato. En vez de dejar todo en manos de un planificador, le dejan la pega a un literato. Y ahí está la madre del cordero, flaco y pelado y con cara de hueón. O weón como se dice en el siglo XXI. Y la fila está que colapsa y vaya a almorzar mejor después de las tres y haga el intento de sacar dos juguitos o dos vasitos de leche o un pancito más. Vea que pasa.
Nos preguntábamos con un amigo el motivo de eso colapso y sacamos una conclusión barata. Todo eso mientras hacíamos una de las filas en colapso: lentejas en colapso y tallarines en colapso. Y ahí va el culpable de todo y se pasea con un celular colgando al cuello. Es el tipo que la lleva, creo que el encargado, o el que ideó todo esto. Seguro es un literato. En vez de dejar todo en manos de un planificador, le dejan la pega a un literato. Y ahí está la madre del cordero, flaco y pelado y con cara de hueón. O weón como se dice en el siglo XXI. Y la fila está que colapsa y vaya a almorzar mejor después de las tres y haga el intento de sacar dos juguitos o dos vasitos de leche o un pancito más. Vea que pasa.
2004
TIRO AL BLANCO
La primera vez que disparé me sorprendí un poco. La segunda me asusté algo. De ahí en adelante me convertí en un experto y nunca me sentí culpable.
Manuel, Artillero (R)
NEGATIVO EN DESVENTAJA
Lo niego. No puedo reconocer eso. Hace rato ya me di cuenta, pero lo voy a negar siempre. El mundo entero lo nota porque se me ve en los ojos, me di cuenta el otro día cuando me estaba afeitando.
Tortúrenme. Mátenme. Échenme al CNI y a los pacos canadienses, pero no voy a reconocerlo.
No es que no quiera, es que no puedo.
Es que no sé.
Tortúrenme. Mátenme. Échenme al CNI y a los pacos canadienses, pero no voy a reconocerlo.
No es que no quiera, es que no puedo.
Es que no sé.
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